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Francisco Escobar Bravo

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Romance del poeta en la noche‏
En soledad, de la noche

amparado en el silencio,

se queda solo el poeta

elucubrando sus versos.

Cual la fragua de Vulcano

se ilumina su cerebro

y del corazón le brotan,

despacio, los sentimientos.

Ya no escribe como antaño

como un rayo y tan certero.

Su pluma no va deprisa,

su caminar es más lento.

Tiene tanto verso escrito

que es difícil tema nuevo

hallar para sus poemas.

¡Torna siempre a sus recuerdos!

Y en ellos se regodea

al contemplar aquel tiempo

en que su mente fue joven,

ahora que empieza a ser viejo.

Se han acallado los coches,

nada se escucha y el cielo

desde su rincón no observa

pues que se lo impide el techo.

Pero no llueve, ha cesado.

Eso sí es sencillo verlo.

No caen las gotas de agua

y el piso se encuentra seco.

Mañana será otro día,

otra etapa da comienzo;

tiene pronto que acostarse,

pero se encuentra sin sueño.

Ha preparado sus ropas.

¿Lloverá, sólo hará fresco?

Por si acaso, un buen paraguas

aunque llevarlo es molesto.

Y a vivir nueva aventura,

a sortear contratiempos.

La vida no es nada fácil,

pese a que parezca serlo.

Se le pasarán las horas

entre ronquidos, durmiendo;

pero, mientras, un romance

ha brotado de sus dedos.

El objetivo ha cumplido

por encontrarse despierto

y es que el que duerme no escribe,

deja el trabajo incompleto.

Francisco Escobar Bravo

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