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josma

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EXPIRACIONES EN EL NOCTURNO QUIROFANO DE COSMOPOLIS
Talante del Tíbet,
morsa demacrada,
majestad oligárquica,
sierpe de la bebida ponzoñosa,
guarxas de lo incomensurable,
yoes que reclaman un bronce de veneno.
Huestes sin rumor exclaman la notícia : el rey ha muerto,
y ponen en sus penes un libro de penachos emplumados.
Sus páginas amarillean del tiempo perdido.
¡ Uy ! las agujas de los palacios de la vírgen
apuntan al firmamento con la sangre de los ignorantes.
Todos los campos han sido llenos de plantas impávidas,
las armas están siendo usadas de mondadientes,
el sivuplé azqueroso se regodea en el barro de Huestes.
Toda mugre de notícia se asquea de polígonos de piedra,
insensibles, modestos, innatamente chupadores,
y mil tumbas nos acogen en su fiesta oblonga
jadiendo en clases no educadas por su reverencial hipocresía.

Así ocurrió la hazaña roja,
la impotencia devastadora, intímida, in jota,
te oremus.
Amándote en el sueño del vino violeta.
Que duerma la mujer soñolienta
y despierte en un nicho de rosas con salvaguardas,
con avemarías, con hechos paralímpicos y fuertes hurras,
que aquí la vida se regodea en su gemir.

josma

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