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Nicneim

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CARACOLES EN MIS MANOS
Caracoles en mis manos, babas que simulan versos
En el minuto inquietante de un pensamiento dormido,
Que despierta entre las olas que cabalgan río adentro
Y se transforma en poema de cartón, piedra y espino.

No me gustan estas manos ni estas piernas sin lunas,
No me gustan ni mis senos, ni mi boca ni mis uñas,
Y no digo que son feas, solo que a mi no me gustan.

¿Y por qué debe gustarme este tronco de castigo?
¿Y por qué gritar de ego si no encuentro los motivos?

Nadie comprende, y entiendo, que nadie comprender pueda.
Una lucha tan inútil como la propia existencia,
Contra la existencia misma, a solas frente a mi esquela,
Preso, víctima y verdugo del tribunal que condena.

Las palabras se encadenan como un hilo de ADN…
Nucleótidos de vida que conforman nuestros genes.
Y me pierdo por los cerros, hecho bastante evidente.

¿Por qué debe ser perfecto el poema de mi vida?
Creo que nunca fue cuerda ni lógica mi postura
De columpiarme en las nubes y brillar en la desdicha,
De llorar junto a los besos y en lo cierto poner dudas.

¡Qué lejos vuelan los sueños cuando emigran hacia el sur!
Se colocan en los dedos de mis pies con inquietud,
Se desnudan con la sal en los huecos de mi arena,
Deambulan junto al sol cuando las sombras despliega
Y se arrastran por las calles como las hojas resecas.

Caracoles en mis manos. Babas que simulan versos…

Nicneim

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